楊振坤

院子是寂寞的，尤其在這深秋的午后，風歇了，日光寡淡，斜斜地將那棵老柿樹的影子瘦長地投在灰撲撲的地面上。我的目光，不由自主地被它牽了過去。

樹干確是蒼老了，粗糲的皮皺如祖父額上深刻的紋路，固執(zhí)地、沉默地向天空虬曲。然而那枝頭，卻兀自熱鬧著。深秋的霜風早已將葉片掃盡，疏朗的枝丫間，再藏不住秘密——累累的果實，沉甸甸地墜滿枝頭，毫無遮攔地顯露出來，一顆顆、一簇簇，像無數(shù)盞小小的、紅艷艷的燈籠。那紅，不是喧鬧的火紅，是歷經(jīng)風霜后凝成的半透明的殷紅，在清冷的日光里，溫潤地亮著，仿佛每一顆果實都斂著將熄未熄的夕陽余燼。

這般豐盈的果實，懸在如此岑寂的院落，讓人心里平添幾分惘然。這熱鬧是它們的，我什么也沒有，心頭像被某種柔軟的東西輕輕一撞，空落落的感覺彌漫開來。這空落，便引著一些舊日的影子，絲絲縷縷在心間洇開。

也是這樣的時節(jié)，記憶中的柿樹似乎更為高大，果實也更為稠密。我們這些孩子，耐不住寂寞，舉著長竹竿，仰著脖子，小心翼翼地探打。柿子落下，“噗”的一聲悶響，或是“啪”的一聲迸裂，濺出蜜一般的汁液。母親總是不許我們立刻吃，說澀。她不厭其煩地將柿子一個一個擺在向陽的窗臺上，讓秋陽曬透，讓夜露浸染。不消幾日，那澀味便悄然溜走，只余下滿口的清甜，軟糯、沁涼，那份甘美，能一直甜到夢的深處。

那時的日子，如同窗臺上熟透的柿子，飽滿而甘醇。而今，站在老院子里，望著滿樹灼灼的紅，卻只覺得那紅里浸透了無言的寂寞與蒼涼。那記憶里的甘甜，隔著悠悠歲月，隔著再也無法逾越的距離，終究是難以尋覓了。

倏地起了點風，高處一顆熟透的柿子，“嗒”的一聲，輕輕跌落在枯草間。它躺在那兒，紅得那樣安然，又那樣孤單。我怔怔地望著，心里驟然明白：我留戀的，怎會僅僅是那一口甜呢？我凝望的，是那再也回不去的舊時光啊！鄉(xiāng)愁，原來也像這柿子，初嘗時澀，深藏于記憶的角落，經(jīng)年累月，便悄然釀成一種透明的、沉甸甸的悲傷，溫柔而固執(zhí)地墜在心頭。

在母親離開三年后的那個夏天，這棵柿樹被砍倒了。

院子，從此更加孤零零地等著。